Samedi. 08:00. Il fait encore frais. La météo annonce 32° vers 15h. Je profite de la douceur et de la quiétude de mon quartier "gentryfié/boboïsé" - le calme est le seul avantage ou dommage collatéral positif de cet état - pour réouvrir le blog. Cet après-midi, la Lake Parade et ses laideurs sonores envahiront les quais de Calvingrad-les-Bains. Rien à faire. Passer à côté. On ne peut pas lutter contre la bêtise de masse. Faire ou ne pas faire. A propos, que faire de ce blog ? Plus très envie. Mort... Morts. Celle de Benoît Duteurtre m'a touché en plein cœur. J'aimais l'écrivain et j'enviais l'homme de radio. Je prêtais ses livres. Pfuit ! Fini. Mort. J'ai la gueule de bois alors que je n'ai pas bu une goutte d'alcool depuis 48h. Que faire ? A la mort de Jon Edgar Webb, son ami et premier éditeur sérieux, Charles Bukowski écrivit ces mots : On s'attendrait à ce que les cieux nous tombent un peu sur la tête ou que des rues se fissurent en crevasses, ou que les montagnes tremblent. Mais rien de tout cela n'arrive. C'est de l'histoire ancienne, c'est fini, et la partie continue. Une nouvelle main. Un autre verre. Et la tristesse. A l'idée qu'on nous fabrique pour ne pas durer, qu'on gâche tant de choses, qu'on fasse tellement d'erreurs. Je te vois sourire, Jon... Tu savais que Buk écrirait ça pour toi. Il fait froid à présent et une Corvette blanche se gare dehors et une superbe fille en descend. Je ne comprends pas... (Cité par Neeli Cherkovski dans Bukowski, une vie réédité Au Diable Vauvert, 2024)

Sur la B.O., le songwriter de Sheffield à la discographie sans faute de goût, exemplaire : Mister Richard Hawley.