Rocker, hussard, poète
(Photo : Julien Mignot)
Murat est mort m'apprend mon fils ce matin. Après le moment de sidération, il faut encaisser la nouvelle. C'est pas rien. Le cœur froissé. Je refoule un sanglot. Les albums de Murat, c'est quelque chose. Ils m'accompagnent depuis 40 ans.
Souvenir 1.
Je découvre son premier disque sur lequel figure le scandaleux Suicidez-vous le peuple est mort dans le studio de Couleur3 à Genève au printemps 1982. Je débute sur les Heures Rouges avec Alias Alice qui aime bien le titre. Elle trouve Murat mignon. Joli garçon à la timidité fragile que dément un regard exigeant. J'entends encore son muet mais perçant Tu es qui ? quand l'année suivante, je croise Jean-Louis en vrai dans le bar Le Bleu Nuit - qui est alors la cantine des rockers genevois - pour un interviouve qui se fera pas, enfin pas avec moi. J'aime bien la retenue du gars. Sobre. Posé. Exigeant. On sent qu'il a roulé sa bosse. Pas un minet new wave comme l'époque en produit des dizaines. J'écoute ses premiers titres, certains en boucle. Alice continue à le programmer. Passions privées sort en 1984. On le suit dans les Heures rouges. Il sait faire tourner le français sur un groove anglo-saxon supérieur. Un artisan de chansons électriques qui ont de la tenue. Rare.
Souvenir 2
1996. De retour d'un second séjour en Afrique. Entre deux eaux, je bats la campagne autour de Calvingrad. Opiacé, isolé, oublié. Les années 90's furent rudes pour certains de ceux qui eurent 20 ans à la fin des 70's. Papillons de nuit... Je campe d'hôtels miteux en appartements prêtés. Mes derniers soutiens sont d'une patience admirable. Durant les haltes de ce triste maquis, Fort Alamo* tourne en boucle sur le lecteur CD portable avec baffles intégrées que je trimballe partout. No surrender ? No surrender ! Une ligne rude à tenir. Les titres de L'Auvergnat m'aident à tracer la limite de la dernière réserve ou défense. Gratitude.
*Ce morceau figure sur Dolorès, un des très grands albums de Murat.
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