Sur la pochette, un cendrier plein, un paquet de clopes, une bible et une bouteille de whisky. On imagine Lanegan décalqué au raide, écroulé sur le pieu de sa chambre de motel louée sous un pseudo. La télé est allumée en permanence mais il a coupé le son. Sa caisse de location est garée sur le parking du motel dans une banlieue de Seattle, de Kansas City ou de L.A. Il attend le sommeil. Au moment où il va enfin s'endormir, le téléphone de la chambre sonne - il a balancé son portable dans la poubelle d'une aire d'autoroute pour ne plus être emmerdé par les tourneurs, son agent, ses maisons de disques et ses complices de sessions. Après quinze sonneries, une fraction d'éternité, il décroche. C'est Isobel Campbell. Elle a réussi à retrouver sa piste en secouant tous ses réseaux, allant jusqu'à engager un privé sur la côte Ouest :

- 'Tain, Mark ! T'es vivant ?! Bon, on oublie la dernière fois et tu rappliques ici. Je t'ai réservé un billet business class pour Londres à retirer au guichet de British Airways. Il décolle demain. Tu vas le prendre. C'est tout. Salut.

Quelque chose dans le genre.