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Pour15minutes est en vacances jusqu'en 2021. Ne lâchez rien, faites-vous du bien et à plus loin. Sur la B.O. de cette fin d'année singulière, j'écoute en boucle un titre grâce auquel Nick Cave s'est hissé parmi les grands formats du songwriting. Dans mes souvenirs, l'été 1988 est associé à The Mercy Seat réinterprété ici seul au piano dans un dépouillement idéal. Son complice Mick Harvey qui fut longtemps l'arrangeur artistique des Bad Seeds a co-signé la musique. Quand Johnny Cash en a fait une reprise acoustique, sobre et puissante sur ses American Recordings, on s'est dit que le Caveman était adoubé. Il avait rempli le contrat qui le liait à ses vieux fans. Dans une recension récente, Christophe Passer écrit d'Idiot Prayer, le double album dont est extrait le titre, qu'il est à ranger du côté des affaires nécessaires, du kit de survie, ou de la lampe de poche seulement utilisable dans le cimetière de nos espérances, un disque pour le dernier carré formé d'âmes inquiètes encore libres.
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Je me suis éloigné du rock devenu trop prévisible et ennuyeux mais de temps en temps, je jette une oreille aux créations de cette vieille canaille d'Anton Newcombe, frontman indestructible du Brian Jonestown Massacre, un songwriter totalement imprévisible et incontrôlable, capable de passer de l'inaudible chaotique le plus désespérant aux splendeurs miraculeuses d'un rock-folk inspiré teinté de psychédélisme comme sur le magnifique Fudge que je vous propose ici. Comme toujours, Anton n'en fait qu'à sa tête et ça lui va plutôt bien. Surtout qu'il ne change pas. Bon ouikend.0
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Miss Hazel Brooks sur un photogramme promotionnel pour Body & Soul/Sang et Or, un film noir réalisé par Robert Rossen en 1947. Les années 40 et 50 sont l'âge d'or du genre. Si en surface l'american way of life semble avoir conquis le monde - en Europe la manne du plan Marshall aide à la reconstruction du continent ravagé par la guerre -, le polar hard-boiled (dur-à-cuire) porte à l'écran le négatif du rêve américain : des demi-sel amers, des privés désabusés, des boxeurs qui se couchent et des starlettes pulvérisées dans le miroir aux alouettes hollywoodien. L'individu est seul dans la ville vécue comme une jungle. Les titres sont durs : Asphalt Jungle, Kiss Me Deadly, The Big Sleep (R. Chandler), Out Of The Past, A Touch Of Evil (O. Welles)... Les éclairages néo-expressionnistes et les décors semblent écraser les destins individuels. La guerre froide offre alors une tribune à Joseph McCarthy qui voit des rouges partout, surtout à Hollywood. Sur le grill, Kazan donne des potes, Rossen également pour éviter d'être tricards dans les majors. Kazan ne s'en remettra pas. Quarante ans plus tard, le romancier James Ellroy réinvente l'époque avec ses romans implacables qui ont pour cadre la Cité des Anges. Adieu, ma jolie
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Essorés ou stimulés par la crise, les dessinateurs de mickés de presse sont aujourd'hui en première ligne face aux kapos censeurs de tout poil. Certains mettent leur peau au bout de leur crayon tant il est devenu dangereux de dessiner sans compromis les travers de l'actu. Respect.3
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Nelly Kaplan (ci-dessus avec Abel Gance) Le virus... la crise économique et morale qui l'accompagne... une ambiance délétère (au travail mais pas seulement)... En plus, chaque jour ou presque, une belle personne nous quitte. Pfff ! Envie de disparaitre, de me dissoudre dans l'air léger, froid et sec tel un vampire exténué filmé par Murnau dans la lumière de l'aube. Je ne vois qu'une seule échappatoire : préparer l'hibernation avec soin. A plus loin.0
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Anna Karina saisie par l'œil de Bruno Barbey. C'était en 1966 à Paris. Le photographe et grand reporter franco-suisse de l'agence Magnum vient de nous quitter.0
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Musidora (?) en Souricette sur cette carte publicitaire pour les clopes Le Nil. Source5
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Daniel Sabater y Salabert, Spanish Woman In Hell Ces jours, c'est service minimum pour15minutes. Mieux vaut une chouette peinture qu'un texte vaseux. Pour tout le reste, grosse fatigue.0
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Sean Connery sur le plateau de Goldfinger en 1964 par David Hurn et montrant qu'il est possible de rouler à bicyclette en conservant une élégance irréprochable. En cette période de laideur, de mensonge et de compromissions sans honte ni remords, revoir des images de celui qui incarnera longtemps encore le gentleman écossais est réconfortant.0
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La petite Helvétie échappe pour le moment à un second confinement aussi j'adresse ce billet de solidarité aux lecteurs pour15minutes en France soumis une nouvelle fois à un enfermement doublé du couvre-feu. Pour oublier un moment le coronafoirus, offrez-vous une soirée Netflix devant Bronx, le nouveau polar très noir d'Olivier Marchal. L'action se déroule à Marseille où les flics ont leur façon de faire comme le dit un des commissaires de la BRI embringué dans une sale histoire de gros trafic de came avec des flics ripoux, des actes de vengeance brutaux, un suicide sanglant en ouverture et des âmes crâmées qui franchissent la ligne ténue séparant les bad boys des agents de la loi. Olivier Marchal met l'affaire en scène avec le talent qu'on lui connaît pour le genre dur-à-cuire. La tension palpable est permanente, c'est son style et il est imparable. Une nouvelle fois, il dirige un casting soigné avec des seconds rôles comme on en voyait dans le cinéma français de l'âge d'or. Des visages minéraux ou aux traits brouillés, les regards noyés dans beaucoup d'alcool : on sent ses flics au bord de la cassure dans une cité belle, nerveuse et chaotique où ils s'efforcent de rester dignes face au désespoir. Bronx est à voir sur Netflix.4
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